Богатый Граф

"А меня, наверное, не простят..."-
Граф смеется хрипло, отводит взгляд,
Мертво бледен лунный фарфор щеки.

Мальчик смотрит пристально на клыки.

Гордый профиль, вечно богатый вид,
Граф ведь знатен, нежен и знаменит,
Отказать такому — зачтёт грехом.

Мальчик зубы стиснул, а в горле — ком.

"А меня, наверное, не спасут,
Будет тьма и горечь, и будет Суд,
И судья в надушенном парике
Подведет меня к гробовой доске,
И мне спишут где-то в аду котел,
И я буду жалок, потерян, гол."
Пальцы графа словно столетний лед,

Венка  хрупкой шеи стаккато бьет,
Мальчик стиснет с силою кулачки:
"Боже…  Бог, останься и не покинь,
Не оставь и в горе, во лжи, в беде,
Возлюби же глупых своих детей!"

Граф вздохнет над кротким своим зверьком:
"Тяжело с тобою… или  легко?..."
Он отсыпет мальчику горсть монет,
Утопив свой голод в хмельном вине.

"А меня, наверное, не простят,
Будет Суд… А будет ли Райский Сад?"
Граф коснется мягко креста рукой.

"Если больно — значит, что
я...
живой?!"