- Послушай, друг Амур, спусти-ка тетиву,
Пронзи-ка сердце мне стремительной стрелою.
Поверю я тотчас и в сказку наяву,
И в радость, что живёт, но спряталась за мглою.
Я, видишь ли, поэт. Точнее, стихомаг.
И мне для волшебства эмоций не хватает.
- Ты хочешь полюбить? Ты, братец мой, дурак.
Ведь раны от стрелы моей не заживают.
Они всегда болят, кровь не остановить,
И не спасёт тебя, дружище, ЭнхаЕмон*.
Пока что не нашли лекарства о любви,
И потому, увы, Амур, не Бог, а Демон.
Сантино* не спасёт от рваных ран души.
Ферула* не привяжет к мужу ни насколько.
Поэтому, чудак, влюбляться не спеши,
Чтоб не было потом тебе безумно горько.
- А знаешь, наплевать, - ответил вдруг поэт, -
На то что от любви не излечимы раны.
Ведь если нет её, то вдохновенья нет,
А без него писать… (Закончил словом бранным).
(*Поймут потерроманы)
Разговор с Амуром
© Copyright: Марина Рохлина, 2013
Свидетельство о публикации №113062709173
Свидетельство о публикации №113062709173
Рецензии