Пусто

Оно не кричит. Просто не много пусто. Голову не накрываешь платком – темно.  В городе где-то, закрыта частица тускло – Тускло горящего света – Твоё окно.

Пляшет от ветра в глаза искра. И разъезжается или двоится просто. Это - и в правду ветер. Чистая-чистая  правда.  До одного момента, до одного вопроса.

Кажется в этом доме, каждый кирпич будет дорог, каждый забитый гвоздь, каждый кусок стекла. И тротуары вокруг,  и то, что еще построят – будет не меньше важно.  Ты мне нужна была.

Ручка в пальцах моих, отплясывает дап-степ.  Мысли танцуют в ритм, мне пока не подвластный. Скоро в стене глазами, я образую брешь.  Мелкий энерго-взрыв – страшно.

И под бетонным блоком – все моё естество. Ну? Позвони! Взять позвонить и точка. Это все от погоды – это все от ветров. Свет от окна двоится, и разъезжается прочерком.

Я обрываю сеть, до одного гудка. Кажется даже им, можно неплохо напиться. Так не сказав в «Привет» - я говорю «Пока». Медленно с крыши моей, падает черепица.

Метр за метром назад – Тихо, за шагом шаг.  Этот поток эмоций, мной пока не обуздан. Вот он – готовый  взрыв. Думаю. Чуть дыша. Это не плохо, но от чего-то пусто.