слышишь, там дождь поливает листья,
капли безвольно ложатся наземь,
где-то в дремучем льет в норку лисью -
здесь,у меня мокнут астры в вазе.
стоя в открытом окне, я, может,
так, как снаружи, внутри себя же
чувствую смертным бойцом на ложе,
лыка который давно не вяжет.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.