Перекати-поле

по улице - иссушенной ладони,
по летним, неухоженным дворам
качусь вперёд, покуда не уронят,
не прорастив ни завтра, ни вчера.

на грани растревоженного слуха
не слышится последнее "прости",
и продолжает обречённо бухать
комок мясной за прутьями кости.

изрезана стихийным мастихином
поверхность пропылённого холста,
и город шепчет что-то про стихи, но
выхватывает слово изо рта -

любое слово - ветер желтоглазый,
раскосый, несговорчивый степчак,
и всё труднее с каждым новым разом
с чего-то сокровенного начать.

с чего-то не затёртого в лавчонках
портовых беззастенчивых менял.
и рвётся, натянувшись, перепонка
на волю выпуская из меня:

двенадцать снов цветущего Содома,
эдемский ненадкусанный сюжет
и голос бога - жалкий и бездомный -
поскольку и души в помине нет.


Рецензии
Torna a Sorrento, сис!

Атмосферный вышел стишище...
Но про душу не ври, ибо есть она! Этакая фен-шуй-жаба, которая то душит, то щекочет, то квакает, то пускает пузыри где-то в неизведанном нутри...

А комок мясной - всего лишь субпродукт. Не то что рёбрышки (за которыми он бухает), или та же попа (в которой может быть та самая душа и есть):))

Громила с Бензоколонки   20.03.2015 11:14     Заявить о нарушении
ну, я не уверена в ее наличии.

Дом Астрели   20.03.2015 11:23   Заявить о нарушении
Её не быть не может! Может ты на ней вот прям щас сидишь :)

Громила с Бензоколонки   20.03.2015 11:26   Заявить о нарушении
На это произведение написано 18 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.