Был приход Его столь странен:
в теле два десятка ран.
Но лишь из-за третьей раны
он в то утро умирал.
Был прощанием и знаком
завтрак Их. И он затих...
На дворе рвалась собака
на охотников лихих.
А Она открыла окна,
хлеб убрала со стола,
на крови его холодной
вина в чашах развела.
И с петель слетели двери:
двадцать - каждый горд собой -
все оружием звенели,
все хвалили свой разбой.
Двадцать - чинно, будто к чаю -
сели потные, в пыли,
крепко пили и кричали,
после мёртвые легли.
Шапки на глаза насунув -
девятнадцать - наповал.
Только Третий, самый юный,
Её в губы целовал.
А когда настало утро
там пожар уже стихал.
И зарыл тайком под будкой
пёс заброшенный сухарь.
Баллада о трёх
© Copyright: Стихи Юрия Меняйло, 2013
Свидетельство о публикации №113062704296
Свидетельство о публикации №113062704296
Рецензии