Письмо

Бусы рябины повисли-красные точки мелькают,
Чёртовы струны гитары-пальцы на них застывают...

Синего неба осколки-жизни далёкой коллаж,
Воздух одной комнатёнки-всеми желанный "багаж"...

Белой чертою и чёрной сердце прилипло к груди...
Старый матрос, умирая, пишет Любимой: "Прости..."

Зябко валяются кучей мысли безжизненных тел,
Верхнюю палубу "тучей" кроет вчерашний "удел"...

Тикает медленно время мутной картиной для глаз...
-Литры солёной  темницы ждут с нетерпением нас...

Тени огромных чудовищ-рыбная очередь нервных
Плотный косяк выдвигают, делят измученных пленных...

Семьдесят метров до Солнца-яркий мираж тишины...,
Слабые руки матроса-пишут последние сны...

Жёлтый блокнот разбухает над головами людей...
Кто-то увидеть успеет письма умерших теперь?...

Сочные бусы рябины-берег прошедшего лета...
Слишком обильны седины женщины, ждущей ответа...
(Из сборника "Экспресс в 12-13").