ночь щекочет уставший затылок

ночь щекочет уставший затылок, просит его прилечь
вот уже которые сутки подряд, не первый уже год
но такой в голове происходит словесный град,
барабанит по клавишам одну из твоих притч.
и уже не о них, что там они - собственные имена.
о девчонках босых, бегущих в платьях из льна,
в платья из шелка и кажется из стыда,
а потом понимающим, что бежать то по сути некуда.
о мальчишках, у которых теперь приличная борода
как они меняют привычные города,
и как отныне не заикаются этими точно и навсегда
сказанными когда то.
или о тех, кто сдержан всегда как лед,
у которых стержень внутри, а за спиной кнут
или след от кнута, и они умеют летать,
и умеют ждать, но никогда не ждут.
и собрав всех их воедино как горстку муки
ты растишь свои жабры и плавники
и ты можешь быть чем угодно: моря и половики
и не важно уже близки вы или же далеки,
у тебя есть бумага и две руки,
у тебя есть чем совершать шаги,
у тебя есть целая ночь.
береги ее, береги.