Читая жизнь с тетрадного листа

Себя узнавать среди вороха прошлых,
Зачитанных временем, пылью газет.
Смотреть, как тогда: не пугаясь, что пошло,
Бежать по афише глазами: "Макбет".

Я помню подмостки, играли "Беспечность",
Пропахли весной рамы окон и вне.
И что–то осталось с афиш тех, конечно,
И что–то пылится с времён тех во мне. –
Весна…
                Вкус пьянящей свободы, где годы
Непрожито возле стоят чередой
И тайны иные хранят:
                "...броды, своды..."

Тогда они только пришли за тобой...

_______________________

Читая "жизнь" с тетрадного листа,
Сбиваясь от смущенья, запинаясь,
Она поймала мысль: "Чему подстать
Строк незнакомых и безликих малость?"

Быть может, взгляду с худшей стороны?
Случайного писца изыскам всуе? –
Здесь нет любви, трагедии, вины –
Ничьей! Лишь развенчание посулов,
Которых ей никто и не давал:
Что жизнь, мол, будет лёгкой и прекрасной.
Она, с рожденья чувствуя провал,
Рисуя, разбавляла чёрный красным!

Она вообще не знала, как пройти
Грядущих дней пугающий экзамен.
Не научиться жить, как до пяти
Считать. Не разменять на пыль вокзалов
Обманчивый удушливый уют,
Казавшийся смертельной мышеловкой!..
Ей нравилось, когда не спят, поют,
И гладить одуванчиков головки.

Но жизнь – не поле: воли нет нигде!
И всякий предлагающий – опасен!
Ей было всё равно, в какой среде
Искать вопрос на голод, что неясен.

Ах, эти  страсти по себе, судьбе,
Сокрытой за лесами и морями,
В серебряной волшебной бороде,
На дне морей, где дремлют якорями
Былые  сказки.
 
                "Прошлое – с листа?
Как глупо!" - замолчавшая  упряма.

И, сосчитав для смелости до ста,
Лист отложила, отреченьем грянув.