Она

 
Моя Смерть ходит чаще в черном,
Чтобы чуточку быть незаметней
Чтоб девицей какой-то вздорной
Не считали ее всем светом.

Ей мечтается постоянно
О каких-то прекрасных далях,
Где она за спиной не стояла б
И о ней бы совсем не знали.

Не мечтали воткнуть нож в спину
Или вовсе выстрелить в грудь
Сердце колом проткнуть осинным
Кинуть в грязь, побольнее пнуть.

Там не стали бы слать проклятья
Потерявшие, проигравшие в жизнь
И искать в бедах всех виноватых
Среди тех, кто молил "борись".

Ей хотелось бы на мгновение
Позабыть чужие глаза,
Стекленевшие по велению
Чьих-то рук, что нам пальцем грозят.

Чтобы поняли, кто не хочет -
Не дано полномочий других
Ей, чья работа и днем и ночью
Приходить, когда дух затих.

А так часто она желала
Взять, спасти, чтоб не провожать,
Ведь она так за вечность устала,
Не давая надежд, разрушать.

Быть оружием, простым средством
В столь могучих чужих руках,
Но... разве может она куда деться?
Раствориться в своих мечтах?

Она просто уставший путник,
Истерзавший все ноги в кровь,
Испытавший все ада муки,
Потерявший в веру в богов.

Тех, кому молятся вечно люди,
С нетерпением ответа ждут,
Но скажите же, кто их осудит,
Если в ответ снова Смерть пошлют.

Ей ли призванья стыдиться?
Ей ли судьбу проклинать?
Что мечтает родиться птицей,
Чтобы совести мук не знать.