Сороковой день...

... И сорок сорокОв...
Припала к парапету.
Волна катилась через тысячу веков...
Он здесь рассказывал мне про поэтов,
про скульпторов, художников и дураков...
Волна катилась. Парапет бугрился.
И чайки, как всегда, ловили хлеб...
Он мне рассказывал, как первый раз влюбился
в рассвет. И Ангела укутал в плед... А хлев
был для рожденья журавлей...
И Ангелы крылами
      в нём подметали чьи-то пёрышки и мусор...
Матрёшки рассуждали про искусство.
Иуды, как могли, пиарили Иисуса...
Искусно мышка рисовала блеф...
А рядом - крест - могильный барельеф
              вне вкуса...
Вне вкуса там бумажные цветы лежат.
Вне вкуса там венки пластмассовые тонут...
Вне вкуса под землёй его глаза сегодня стонут.
И мы, друзья, на сорок сороков к его могилке
   начинаем подъезжать...
Простите, чайки, и коньяк под розой.
Сегодня мало нас и, чокаясь едва,
 мы заедаем шоколадом слёзы,
 И жизнь , и смерть упёрлись в "дважды два"...
Жара сегодня. Завтра будут грозы.
Искрится примогильная трава...