Своим. Не для людей

Не родись счастливым,
А родись под водой,
В скользкой сиреневой коже,
С многозначными кодами на языке,
Со вживлённою в щупальцы памятью
Произошедшего сто жизней назад
На двести девятнадцатом этаже.
Среди шифровок
На твоём бесконечно воображаемом теле,
Есть одно, особенно непереводимое определение.
Возможно, это и есть то слово,
Из-за которого возникает Вселенная снова и снова.
Мучительная ночная жара
И неизбежность замкнутого пространства
Были причиной произошедшего сто появлений назад.
В чём-то сладком тогда
Были испачканы пальцы,
А губы путались в правилах безопасности
И выдыхали незнакомые здешнему миру слова.
Нужно было убраться подобру-поздорову
Хотя-бы немного изменившись в лице,
Но руки пахли уже совсем по-другому,
И как,теперь, объяснять это
На Зодиакальной границе.

Считалось безопасным идти к ним в руки
И позволять прикасаться губами.
Мы поздно осознаём укус человека.

Мы лежали и молча следили за Солнцем
Сквозь дрожащие бирюзовые веки,
А океан вздыхал и зализывал нам лазурные раны...