***
выясняя в пылу, ху из ху,
рвут подушки и пуфик с периной,
всё в труху – и матрас, и доху,
и пальтишко на рыбьем меху –
всё изорвано в пух тополиный.
Пух желает не ведать границ,
то взмывая, то падая ниц,
он поджогом травы не испуган;
хоть лавируй в пуху, хоть кренись,
хоть зови на борьбу, как горнист:
полон мир нескончаемым пухом.
Это накипь сменяемых дней
и ночей, что друг друга бледней,
мы качаемся, как корабли, в ней;
в ней зарыто столь многое, в ней
мелкий бисер фонарных огней
на размытом этюднике ливней.
И когда я иду, и когда
тяжко дышат во сне города,
пух мерцает, приблизившись к Веге, –
я учусь не дышать и «о, да!»
говорить, не используя рта,
и смотреть сквозь закрытые веки.
И восходит безмолвье во мне,
и в незримой своей глубине
бьётся сердце покойно и глухо.
Двор безлюден и тёмен, зане
Третий час. Обращённый вовне,
наблюдаю Сошествие Пуха.
http://ivanden.livejournal.com/154325.html
Свидетельство о публикации №113062507900