Рассыплется утро росой из зарницы
И солнце над полем встаёт.
Налитые соком колосья пшеницы
Всё ниже к земелюшке гнёт.
И ветер играет, волну создавая
Из спелых колосьев полей.
В таких уголках из пшеничного рая,
Забродит, немало, коней.
Как хочется зёрнами им поживиться,
Пока на корню – это смак!
И кормятся мыши и разные птицы,
Пока не подкрался закат.
Поле
© Copyright: Ольга Бондаренко Автономова, 2013
Свидетельство о публикации №113062507324
Свидетельство о публикации №113062507324
Рецензии
