Убит во мне, не ангел и не демон,
Убит, последний лепесток любви.
Хранимый, трепетною верой,
В безмолвии, обиженной души.
Душа, истерзанная болью,
Рвалась наружу, прочь из этих стен.
Покоя или быть одной с тобою,
Она металась, ища перемен.
И не найдя, пристанища, обитель.
Ушла она, за тридевять земель,
И там, нашла свою погибель,
Убитой болью, прожитых измен.
***
© Copyright: Александр Бухтояров, 2013
Свидетельство о публикации №113062506186
Свидетельство о публикации №113062506186
Рецензии