Как надоела эта жизнь,
Ее никчемные заботы,
Не потому ль желаешь вдрызг
Напиться всласть после работы.
Налечь, чтоб в ней достигнуть дна,
Все разложить по полочкам и молча
В обнимку с рюмочкой вина
Уйти из жизни, кровоточа.
Что здесь смущает, не пойму,
Жена и дети, внуки тоже,
И боль за бедную страну,
Кто им потом за нас поможет.
Ты сам загнал себя в предел,
И погасил свет оптимизма,
А как ты пел, и жить хотел,
Все эта чертова харизма.
***
© Copyright: Александр Тихонов-Строгинский, 2013
Свидетельство о публикации №113062505243
Свидетельство о публикации №113062505243
Рецензии