Музыка

Прошлое неспеша сгущается надо мной и начинает медленно опускаться, нежно ложится теплом на тело, проникает сквозь мягкий плед и одежду, сквозь кожу и плоть...

Музыка в ушах продолжает его зазывать, оно помнит эту ласковую мелодию. Мелодию, что ассоциируется у меня с тобой.

Окончательно воскреснув внутри, прошлое крепко сжимает меня в объятьях, — жар растекается до самых кончиков пальцев, — горячий глинтвейн в бокале вдруг кажется давно остывшим. Хлопья снега, носящиеся с порывистым ветром за окном, уже не заставляют ежиться от их вида.

Тепло. Еще теплее... И вот я уже отдаленно слышу твой такой родной, бархатный голос. Закрываю глаза, прибавляю громкость. Жмурюсь. Я улавливаю терпкий запах твоего парфюма...

Все замерло. Твоя рука на плече. Да, я явно ощущаю ее.

Открыв глаза, я медленно оборачиваюсь и вместе с моим взглядом стремительно исчезает и вновь воссоздается уже совсем другая обстановка. Бумаги взмывают со стола, сбиваясь в причудливые стаи. Книги сносит с полок. Мебель отрывается от пола и летит по направлению к окнам! Наконец и стена, не выдержав, рушится на кусочки, и исчезает в ледяных сумерках, увлекая за собой оставшиеся обломки настоящего. Плед сносит ветром скорости моей стремительно удаляющейся гостиной. Спирает дыхание. Срывает одежду... под которой возникает то шикарное вечернее черное платье с открытой спиной. Думается мне, он его никогда не забудет. Именно в тот... этот вечер он будет его снимать.

— Привет! — донеслось будто с помехами. И уже отчетливо: — Ты в порядке, малыш?

Люди уже давно придумали машину времени.