Ничего личного

Ничего личного. Прости.
Прости как тех, кто в море бросится.
Прости и, может, отпусти
Стихов моих златые россыпи.

Прости. Твоя вина - не мне.
Моя ж - тебе, как в лету канула.
Прости, я как в вине - в вине,
Своей виной без водки пьяная.

Не верь. Векам не нас судить.
А нам - не их расправой ярою.
А нам - рекордов не побить
Мечтой своей базарною.

Ничего личного. Прости
Меня, толпа! Твоя пока еще.
И мне пока еще нести
Свой крест, пока еще пылающий.

И мне пока еще - любить!...
А ты - прости, я, может, вспомнила,
Как можно очень грустной быть
И всей в мечтах бродить по комнате...

Прости, толпа: я не слуга
Твоя, я есть как есть - дырявая.
И пусть ты слишком велика,
Но кто сказал, что я - не правая?!

Прости, толпа, но путь с тобой
Мне запрещен, я свой нащупала.
На нем и вера, и любовь,
Его с тобой не перепутала...

Прости, толпа. Я - ухожу,
Не по пути, уж время пройдено.
Теперь я знаю - я - живу,
И целый мир мне этот - Родина.