Век испытывал стресс.
Поле кончилось. Лес.
И беглец плёлся жертвой на грабли,
Или птицей в силок.
Сотней разных дорог
Удирал от погони и травли.
Между старых берёз
Он пошёл под откос.
На колени упал, как у плахи.
Не сказал бы и сам
Кто бежал попятам:
Может люди, а может быть – страхи.
Пленник? Каторжник? Вор?
Взял себя на измор?
Загудела приветливо роща.
Он упал и обмяк,
И живой березняк
Скрыл его утомлённые мощи.
Не прошла пара дней,
Сеть голодных корней
Иссушила, втянула до срока,
Стан бесхозный пожух.
Плоть покинувши, дух
Заструился по дереву соком.
Беглеца не поймать.
Кто его думал взять,
Тот во время недолгой стоянки
Щедрый ствол не берёг –
Пил берёзовый сок,
Не заметив под почвой останки.
Влагу приняв в себя,
Патронташ теребя,
Повздыхал огорчённо минутку.
Удивился б стервец,
Если б знал, что беглец
Ненадолго, но схвачен желудком.
2012
Идеальный беглец
© Copyright: Лукас Край, 2013
Свидетельство о публикации №113062407281
Свидетельство о публикации №113062407281
Рецензии