Коррида
Я мотаю, верчу шеей бычьей.
Разъяснили бы, глупому, хоть,
Что за странный у вас тут обычай-
Острой пикой мне в холку колоть?
Эй, миляга, танцующий в шляпе,
Ты чему так без удержу рад?
Не куплюсь я на красную тряпку,
Самый старший и страшный мой брат!
Кто ловчее и вертче я знаю.
Пощедрей наградил меня Бог.
Я «танцору» под сердце вонзаю
Боевое оружие – рог!
Только вздох за высокой оградой-
Ни гудка, ни щелчка кастаньет.
Не волнуйтесь, я всем стану в радость-
На рагу! На бифштекс! На паштет!
© Copyright: Петр Любое, 2013
Свидетельство о публикации №113062404493
Свидетельство о публикации №113062404493
Рецензии