Днями

Стараются. Вбивают в камень днями,
ворочают подошвами, толкают под ребро,
жгут пятки мне ночными фонарями,
пуская из артерий и вен густую кровь.
И отнимают самое святое -
холст паруса и дыры старых шорт.
Отгородиться бы водою
от призраков. Но сорт
не тот моллюсковой души.
- Давай пляши, давай пляши
под дудку земляных червей,
дыши, дыши, дыши
полоской жаберных щелей...
Кто говорит? Кто здесь под боком?
Хранитель ангел мой, да разве это ты?
Поднял бы ты меня высо'ко
из вечной мерзлоты
людей на дыбу.
Не хочешь? Встану сам,
пластаясь рыбой.
Ты прав.
Всегда так с дураками.
Я бы ушёл по-новой вплавь
и спрятался за поплавками.
В чём мама родила, ну а потом бы кошкой
ловил из золота крючки,
черпал бы Солнце полной ложкой...
И был доволен бы водой, как Моби Дик,
чтоб не клеймили фонарями
в толпе на улицах, где крик
и мат висит над площадями...
Как возвращаться тяжело под стены городов,
себя лазурных снов лишая,
от мачт, от рей и от винтов,
срока свои мотая,
забыв о скрипе переборок
при качке на волне...
Я что-то пропустил в Евангелье от моря,
когда читал о вечном при Луне.

23.06.2013