***

Как скучен день. Всё гиблой полосой: 
без радуги, молитвы  и начала. 
Мы - тени под  пылающей луной
В желаниях пустых и  одичалых.

Меж  пальцами тебе давно как ртуть,
Я след в душе лишь кляксами рисую,
И закоулком  выбираю путь,
В котором каплей крови не рискую.

Мы втянуты в глубины черных дыр,
туда, где круговерть  анти материй,
Где нет Эола,  где уснул Зефир,
Где нет твоих наполненных артерий.

Здесь парус не случится расправлять,
Ловить  уже совсем чужую руку, -
Здесь не придется с болью вспоминать...
Как прост рецепт!  Потом подобно звуку 

Рассыпаться на ноты, а клавир
Сжечь на лампаде меркнущего солнца...
Вот мимо нас с тобой летит  Шекспир
И Пикассо... Захлопнулось оконце....

Что кроет фиолетовая  тьма?
Что ждет, - амброзия или цикута?
Там дом уютный?  Или вновь тюрьма
И вечные изменчивые путы,

Которых нету сил преодолеть..?
Там тени Мастера и Маргариты.
Нам падать суждено или взлететь?
Не ведомо... Но двери нам открыты...