Солнце затлело,
Красным оделось,
Скрылось за горы,
Исчезло вдали.
Ночь наступила,
Свет породило,
Свет, что спускался
С яркой луны.
Ветер несчастный,
Сильный, опасный,
Злой и сердитый,
Тучи пригнал.
Тучи мрачны,
И черны и суровы,
Тот свет погасили,
С небес, что спадал.
А Свет от луны
Был волшебным и мягким,
У ветра ласкал он
Глаза, но, увы,
Луна не любила,
Холодных и колких,
С душою с иголку
И мерзлых, как льды.
К нему обратившись,
С досадой, печалью,
Луна прошептала
Одно лишь: «Прости».
Но ветер не понял,
Понять не сумел он,
На это я тоже,
Пишу, что, увы…
Таинственный свет,
Голубого оттенка,
Окатывал землю,
Спускаясь с небес,
И много уж лет
Не давался он ветру,
Сильнее тот злился,
Сердился как бес.
Он много страдал,
И страданья порою
Под душу вливались,
И рвали ее,
От этого часто,
Метался пургою,
И в этом с тех пор,
Стихия его.
Притча о ветре
© Copyright: Али Башкирский, 2013
Свидетельство о публикации №113062008727
Свидетельство о публикации №113062008727
Рецензии