Что мненья, что небеса,
На нас глядящие.
Что выстрел - полоса -
Рубаха красная.
Что время - хлопнуть не успел -
Тебя пришлёпнули.
Кого любить не захотел,
Тот ждёт по-новому.
Когда стрела, или огонь,
Иль пропасть чёрная,
Не тронь, прошу, любовь не тронь,
Гремя подковами.
Не рви безумного холста
И краски белые...
Литые пули неспроста
Любовь наделала.
Ты ждёшь побед - какая ложь -
И груды золота.
Ты, победивший, ну и что ж,
Ведь слава коротка.
Рвались младые волоса,
Гранитом сложены.
И ледяные небеса
Поуничтожены.
А завтра девятнадцать лет.
Где ж мои выстрелы?
Ушла. Другой уж, видно, нет.
Живу с баллистикой.
Баллистика
© Copyright: Константин Ярославцев, 2013
Свидетельство о публикации №113062007089
Свидетельство о публикации №113062007089
Рецензии