Об искренности...

Об искренности...
Пектораль
                Об  искренности…

             Я  разделяю  эмигрантов (с  которыми  ежедневно  сталкиваюсь  на  литературных  сайтах,  и  не  только)  на  вольных,  подневольных, случайных  и  т.п.
Вот  только  давайте не будем  кривить  душой  типа: «Не  судите да  не  судимы  будете…» -  судим  все,  каждую  минуту,  каждый  со  своей  колокольни.
Так  вот,  я  искренне  уважаю  тех,  в  чьих  строчках  остаётся  что-то  от  ещё  не  до  конца  утраченного  духа  взрастившей  их  великой  гуманитарной  традиции, -  это  по-настоящему  русское  не может  не  вызывать  отклика  и  серьёзного  отношения  к  артефактам,  пусть  даже  не  совсем,  с  точки  зрения  высокой  литературы,  отточенным  и  художественно  самодостаточным…
  Они  явственно  различимы  на  фоне  «русскоязычной»  разноголосицы  тех,  для  кого русский  является  языком  международного  общения  как английский  или  любой другой язык. Те,  «международнорусскоязычные»  пользуются  языком  утилитарно-потребительски  и  уже  в  силу  этого  подхода  не  создадут  ничего  выдающегося  -  не  верю, что  это  возможно  в  принципе.
  Их  тематика  ограничена  в  силу  многих  причин.  В  первую  очередь,  они  опасаются  -  и  правильно  делают – критиковать  свои  новые  страны; почти  не  вспоминают  «совок» -  пусть  попробуют! -  новой  политики  не  знают  настолько,  чтобы  о  ней  писать – да  и  что  им  до  нашей  современной  жизни,  по  любому  счёту,  большому  или  малому…

          Сегодня  мне  было  неприятно  прочесть  стихотворение о  России с  набором  штампиков  типа «берёзки  в  платьях  подвенечных»  и  т.п.,  написанное  с  едва  - но  всё-таки ощутимым -  сарказмом…  я  не  стану  комментировать  этот  случай.
Мало  ли  чуши  пишут  свои  -  малограмотно  и  неискренне  зачастую.
Мне  действительно  жалко тех  эмигрантов,  кто  не  ёрничает,  выставляя  свои глупости  на  уже  изрядно ломанном  русском  на странички  сайтов,  лишь бы  пообщаться  - мы,  русские,  народ широкой  души,  любому  готовы  посочувствовать,  откликнуться,  не  то  что  в странах  чужинских,  где  на  вопрос,  автоматически  заданный  на  русском,  не  всегда  получишь  ответ… Мне  жалко  тех,  для  кого  русский  язык  часть  их  культуры,  которую  они  боятся  утратить… с  ними  я готова  общаться  столько,  сколько  позволят  время  и обстоятельства.  Когда  искренне  написано,  это  всегда  увидишь  за  строчками.
На  другое  времени  нет…  на  эмиграцию  души и  совести,  экспансию пошлости и  пустозвонства,  чего  всегда  в  избытке  по обе  стороны  всех  границ.

  Скупое

Перелётные  птицы  летели
Грозовою  ночною  порой.
Попрощаться  они  не  успели, -
В  самом  деле,  им -   до  того  ль?!

Перелётные  птицы  чертили
За  зигзагом  зигзаг  в  небесах
И  на  крыльях  своих  уносили
Заполошный  придуманный страх.

Давши  круг  над  родимым  болотом,
Уронили  скупое  «курлы»
И  отправились  вдаль,  отчего-то
Образуя  тупые  углы.

Не  вернулись  -  потеря  какая! –
И  теперь  пребывают  в  тоске,
Раздаётся  от  края  до  края
То  «курлы»  на  родном  языке

И,  бывает, сквозь  сон  непорочный
Долетает  ко  мне  сквозь  грозу.
Над  скупой  перелётною  строчкой
Я  пускаю  скупую  слезу.

Публикация  от  02.08.12.