Холст

Мне двадцать два года и я холст,
Растянутый на мольберте, кусок сукна,
Прибитый гвоздями, чтоб не сполз,
Вишу в центре зала, напротив окна.
Ему двадцать два года и он холост,
Краски тянет за идеей большой,
Пускает по коже моей кисти волос,
Художник, пока с неровной рукой.


Рецензии