Под пляску грома, хохот ветра,
Мой парус рвется на куски.
И яркий луч, стрелою белой,
Терзает вновь мои виски.
Горит внутри все то, что может,
А что не может тлеет там.
Зовет, рычит, и что-то ишет
Мечта, одна средь серых драм.
И я зачем-то вспоминаю,
О том, что мне забыть пора.
Но силы снова покидают,
Курю и пью, пред сном творя.
Ты не услышишь, не ответишь.
Но ты поймешь и промолчишь.
Ты не придешь, не приласкаешь
Но вспомнишь обо мне, малыш.
19.06.2013
***
© Copyright: Случайный Человек, 2013
Свидетельство о публикации №113061909369
Свидетельство о публикации №113061909369
Рецензии