И пылкой, тонкою рукой
Я выводил святые думы,
Слова творил одной строкой,
Коварны, сточены, мои,
На дне погостнической урны.
Бумага - слава за стихи,
Её полосы и цвета ли,
На суд её мои грехи
С последней строчкой пропадали.
Они не пишутся легко,
Здесь нет особых уравнений.
Талант, сидящий глубоко,
Тащили на себе как жребий.
Пугали городских дворняг
Мы нюхом меченой свободы,
Травили зло и так,и сяк,
Писали бога и природу.
Глаголы рвались на корнях,
Давило в глотке от желаний,
Но, отдышавшись и начав,
Разили песни не на память.
Мы сами грезили о том,
Что в жилах остро засиделось,
И звали, превращая в стон,
Накалы сердца до предела.
Накалы
© Copyright: Константин Ярославцев, 2013
Свидетельство о публикации №113061908978
Свидетельство о публикации №113061908978
Рецензии