С кладбища стакан

На одном кладбище творятся чудеса,
Приходит ночь, и дрожат даже небеса:
Скелеты лезут из могил
И до утра заводят пир.
И вот уже не первый год
Трясется в панике народ.
Собаки воют безустанно до утра,
С деревьев сыпется от ужаса листва.

На много миль разносится скрип от костей,
Он испугал всех водящихся здесь зверей.
Покинули все твари лес –
Какой ужаснейший процесс.
Могильный хлещут самогон,
Не ясно, куда льется он,
То ли на землю, то ли просто по костям,
Не разрешить этот вопрос простейший нам.

Свидетелем невольным как-то стал я сам,
Не помню, как, но очутился ночью там.
Открыл глаза, о, Боже мой,
Что тут творится – пир горой.
На пне каком-то я сижу,
Стакан в руке своей держу,
Скелеты чокаются, и тост слышу я,
За встречу пьют, то есть конкретней за меня.

Я понял все и меня сразу затрясло,
Как все ужасно, как же мне не повезло.
Ну, выпью с ними, а потом,
Закусят мной свой самогон.
И я решил, надо рискнуть,
Скорее выпить и заснуть.
Очнулся дома, голова как барабан,
А в руке недопитый с кладбища стакан.