Помню свой день рождения,
Когда открыла глаза в мир,
Полный боли и яркого света.
От этого страха кричала так,
Как больше никогда не могла.
То был настоящий голос,
Полный, глубокий, грудной.
Двадцать пять лет меня
Заставляли верить: то был сон.
Затыкали, глушили звук,
Убавляли громкость души.
Повторяли снова и снова:
- Иди уже погуляй. Хватит
Сидеть с книгами. На улице солнце.
- На улице ад. Впрочем, как и везде.
Оставьте меня в покое.
Я не умею кричать.
Регина, я где-то читала, что в муках не только рожают, но и рождаются. Что ребёнок, рождаясь, тоже испытывает боль - представить сложно, как сжимается череп его головки, чтобы покинуть чрево матери. Но природа - она ведь очень мудрая и потому делает так, что мы не помним боли и факта нашего рождения, хотя, опять же со слов некоторых учёных, бывают исключения. Мой дядя, например, всегда говорил, что помнит, как он родился. Мы подсмеивались и не верили. Много позже я прочла, что такая память, такое воспоминание возможны. Я понимаю, конечно, что Ваше стихотворение не напрямую об этом, но вот вспомнилось при прочтении. Успехов!
А кричать иногда нужно! И для здоровья, и для самоутверждения. Так что, учитесь! Ещё раз, успехов Вам! :)))
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.