Я каждый вечер возвращаюсь пешком до дома.
Топчу тропу, чтоб не заблудиться, когда ослепну,
Чтобы запомнить шум города, если оглохну,
Оставить след на асфальте, когда сдам последнюю смену.
Я не смотрю в темные окна чужих квартир,
Мне хватает своих черных разбитых стекол.
То ли прячусь от мира, то ли от меня прячется мир,
Но все сильнее мотаюсь в свой флегматический кокон.
Я не слушаю дождь и не верю подлому шепоту.
И луна в лицо щурится как-то слишком предательски.
Я болен.
Потерян.
Мне страшно холодно.
Глотаю таблетки. Не панацея, а надувательство.
Не задаю вопросов себе "что?", "почему?" и "как?".
Все-равно ответы какие-то слишком сложные.
Я просто пьяный болтаюсь по городу.
Как дурак!
Я просто нашел мечту.
По-неосторожности...
я просто...
© Copyright: Роман Иванина, 2013
Свидетельство о публикации №113061809837
Свидетельство о публикации №113061809837
Рецензии