Не хочу

Я не хочу быть поэтом-классиком-
они как правило, плохо кончают...
Стою пред доской в поэтическом классе
и волны памяти детства качают.

Старость бродит за мной, как тать.
Небо рассветное в утренней дрёме,
Стоит ли снова жить и страдать,
чтобы тебя не видели в доме?

Тени ложатся на строки в тетрадь,
город заснул утомлённый от будней,
Скрипнула где-то за стенкой кровать,
свет фонарей и уснувшие люди.

Лица поэтов,- как  лики святых,
что уходя вновь задули лампадку.
Маяковский, Есенин, Ахматовой стих...
Ну и скажите,- кому это надо?

Лет через двести, забудут про них,
по новым поэтам закапают слёзы,
Будут молиться на новый триптих,
в холод, дожди и конечно морозы.

Ветер опять пробежится по ржи,
филин, как встарь в перелеске аукнет,
Кто-то навеки заснёт на межи...
Боров в свинарнике жалобно хрюкнет.

Быть в рядах классиков я не стремлюсь,
но следопытов, конечно тут хватит,
Кто-то прочтёт уходящую грусть...
Кто-то вздохнёт, а быть может заплачет.