Она пришла крупозной осенью,
на круп ложился крупный лист.
«Вы у меня ещё попросите?»
кричал эксгибиционист.
То счастье, что его накрыло,
переливалось через ум,
танцуя, шло от пыла к рылу
и целовалось наобум.
О чём-то лихо пела устрица,
язык Кустурицы обняв.
Я от себя ходил по улице,
пока не выросла броня,
легко втирался в лицемерие,
скрывая то, чего хочу,
чтоб верил доктор на доверии,
что мне такое по плечу.
Воздержание
© Copyright: Виктор Фишкин, 2013
Свидетельство о публикации №113061807355
Свидетельство о публикации №113061807355
Рецензии