Хиромант

Каждый год под сукно на каленый сургуч безвозвратно в архивы спускаются листья.

Их не счесть,  на ладонях их спрятана смерть, в них нет страха, ни боли лишь памяти числа.

Воздух сладок – от тления мертвых  страниц, ветер в пыль превращает  чужие посланья.

И горит горизонт, судьбы падают ниц, искры в ночь, звезды вниз в молчаливом прощанье.

И бесстрастно на стыке далеких миров хиромант собирает застывшее время -

Пазл за пазлом  из символов, знаков и слов на  запястьях  листвы  - жухлой памяти бремя.

Он не ищет придуманных правил  ЖИВЫХ, позволяющих вспомнить присутствие РАЯ,

Он плетет  бесконечность из истин простых и пространство всегда огибает по краю.

Мне  не ведомы мысли, что скрыты в мирах мягкой тенью летящих  на стылую землю

Знаю точно, что время источит их в прах и весной возродит почек цвет на деревьях.

И опять на востоке спускаясь в закат,  хиромант будет пальцами гладить прожилки

Перечитывать судьбы на свежих листах,  добавляя в архивы «ушедших» пожитки.


Фотография  из личного архива