Мужчина...

Мужчина – неоконченная повесть,
Он не живёт, страницы вороша,
И плачет сердце, и страдает совесть,
И от других застёгнута душа.
Хоть поседел – как одуванчик летний,
Ему к лицу мальчишеская злость...
На этот мир – не хватит междометий,
Чтоб рассказать, что выдержать пришлось.
Чужая боль съедает сердце чаще,
Порою жизнь – большой зеркальный зал,
Он сгусток чувств размешивает в чаше,
Которые на грусти настоял.
В нём накопилось горечи с избытком,
Не понят кем-то – не его вина,
Он угощает всех своим напитком,
Пытаясь нежность выплеснуть до дна.
На этот мир взирает так тревожно
И запах счастья ловит на лету,
Своё родное чувствует подкожно
И покорить стремится высоту.
Туман и звёзды растворились в плазме,
Но, если нужно – прочный, как гранит.
Мечты о счастье – это плохо разве?
Когда  прохладой  прошлое саднит...
Живёт под кожей – несмышленый мальчик,
Глядит серьёзно - лучший из мужчин!

Целую нежно  тёплый  одуванчик,
Чтоб волосок не выпал ни один...