Чайка

Я придумала себе поэму.
 Или басню,хокку,сказку,прозу.
 Рафинатную-без зла и без угрозы:
 идеальную и мраморную схему.
 Там со смехом босыми ногами
 пробежалась по иголкам ели,
 потерялась в дымной чаще смело
 и курила ласково мечтами.
 Завела для сердца (странно!) птицу
 с острым клювом,белым опереньем,
 с серо-голубым свеченьем..
 Перелетной из Варшавы в Ниццу.
 И отметив галочкой потребность,
 нужность столь нелепой сути,
 не стесняясь,расписала грудь я.
 Вот она-негаданная дерзость!
 Полюбив экспромт,как важность,верность,
 и ломая пальцы от волненья,
 слаще земляничного варенья
 я взростила эту эфемерность!
 Поливая дождевой водою
 (если честно,и вином столь часто),
 обрекла пиковой мастью,
 не задавшись: стоит ли?
 Не стоит?
 А в руках теперь так много сферы!
 Шаровых и столь опасных молний!
 И с чего пошло все-мне бы вспомнить..
 Ведь не Зевс я , даже не Венера..
 Я придумала себе балладу.
 Тут же рифмы как то совместились.
 Мох.
 Иголки.
 Чайка.
 Перья.
 Снилось?
 Лишь вопрос: а так ли это надо?