Я не художник, вовсе не поэт –
В искусстве только первые шаги.
Кому-то даже нравится тот бред,
Что я пишу, как нервы накалит.
По мне, так лучше вовсе не писать,
Спокойно делать только то, что должен.
Ведь творчество обязано хромать!
Его всегда любая дума гложет.
Подобно яблоку, изгрызенным червем,
Душа моя томится восприятьем.
Возможно, мы с ней мир перевернем,
А, может, понесем распятье.
Поэт – он искони на грани, коль творит.
Он и не болен, но и не герой.
Сойти с ума не позволяют, им претит.
И жить спокойно, без креста, - ни кой.
Какой кошмар, когда находишь силу!
Когда перо твое за тысячи других,
Осталось только сдаться и рвать жилы.
Ну что ж ты, друг, совсем-то запритих?
Нет, ты не это вовсе ожидал.
Ты думал, что писака – робот!
Нажал на струнки – бах! И зазвучал.
Но нет, перо – души глубинный ропот.
21.10. 2011
Поэзия как она есть
© Copyright: Екатерина Папулова, 2013
Свидетельство о публикации №113061703276
Свидетельство о публикации №113061703276
Рецензии