У леса в скрытой глубине
где время не дробЯт на даты,
живёт отшельник бородатый -
у мира грешного вовне.
Лик - как у снЯтого с Креста.
Он лешим у костра прописан-
везде поспевший Переписчик
его едва ли сосчитал.
В глухой охотничей избе
ружья и пороха не Имет,
живёт забавами своими -
играет лесу на трубе.
Точь-в-точь, как схимника житьё,
к столу - из чистой речки рыба:
с тех пор, как из Афгана выбыл,
он в щепки раздробил ружьё.
Из дома взял одну трубу,
она ждала его из детства:
он в школьном духовом оркестре
ей альту втОрил: "Бу-бу-бу"...
С войны вернувшись без лица
(сгорело, как лягушки кожа)
он здесь, в лесу целебном ожил,
чтоб Эту жизнь не отрицать.
Чтоб - без претензий до страны,
не щедрой до калек и сИрых:
страна -- как статус. Есть Россия.
Она -- отдельно от войны.
Свидетельство о публикации №113061702131
Мерха 10.02.2014 17:26 Заявить о нарушении
Целую и жду твоих прекрасных стихов!)))
Тамара Карякина 10.02.2014 19:36 Заявить о нарушении