Дожди.Размытые дороги.
Деревни тонут в кисляке.
Туман слезливый на пороге.
И крест в осиновой руке.
И не пробраться до погоста.
А только издали смотреть.
Хотя попасть туда так просто.
Достаточно лишь умереть.
Живому не пройти,не целься.
Застрянешь в наливных грунтах.
Сегодня двадцать пять по Цельсию.
А ты пол-жизни раскатал.
А так ума и не набрался.
И тянет в поле побродить.
Зачем тебе тот остров сдался?
Среди полей.Угрюмый вид.
Кресты.Сирени.Сеть оградок.
Да издали эмаль могил.
Охватишь всё единым взглядом.
Единым напряжением сил.
И кто-то глянет в душу сонно.
Оттуда,сном отягощён.
И ждёт, когда же ты с поклоном
расскажешь им _ зачем пришёл?
И станешь молчаливой тенью.
Так,будто тоже любишь дождь.
Как-будто вон за той сиренью
сейчас воскресшего найдёшь.
16.06.2013 г.
Остров
© Copyright: Виктор Варибок, 2013
Свидетельство о публикации №113061609978
Свидетельство о публикации №113061609978
Рецензии