Моя личная смерть Билл

Моя личная смерть – Билл.

Я ясно помню, тот день рождения. Мой восемнадцатый день рождения. Родители были, очень рады, что их мальчик, наконец-то достиг совершеннолетия.  Главным, тогда, да и сейчас, были не подарки, не ключи от собственной машины, не какие-то внезапно снятые запреты. Главное было то, что в этот день, каждый человек, знакомился со своей Смертью.
Никогда не забуду, это чувство. Странное. С самого детства, мы все росли «бесстрашными». Я шел, тогда по улице, и смотрел, на совершенно обычную картину, как-то тревожно. Люди спешат на работу, в магазин, либо просто прогуливаются. Сотни людей. И рядом с каждым, идет Она. Смерть. Все до единого Смерти, можно было отличить, по голому, белому черепу. Одетые в соответствии с предпочтениями своих «хозяев», они шагали рядом. Самой, что ни на есть правильной, обычной походкой. Так ходят роботы, наверное.
Я шел рядом со счастливыми родителями. Позади, шли Маргарет и Чарльз - Смерти моих родителей. Череп Чарльза слегка вздрогнул, так, что мне показалось, что он подмигнул мне. Показалось, конечно же, очень сложно подмигнуть, когда у тебя нет ни век, ни глаз. Маргарет помахала, мне своей костлявой ладошкой.
Помню, как в детстве, Маргарет, качала меня на руках. Как Чарльз, помогал строить домик на дереве. Но Смерти ничего не чувствуют. Такой вывод делал, для себя каждый человек, наблюдая за ними, до своего совершеннолетия.
Большое серое здание, с большой вывеской «Смерть, для каждого», которая совсем не выглядела глупо, представлялось мне в детстве, немного больше, с каменными горгульями, мрачными залами, и приведениями. На самом деле, внутри, это больше напоминало больницу. Только вместо палат комнаты Смертей. Вместо медсестер, Смерть секретарь, который выводил на большой экран вашу фамилию и номер комнаты.
Родители шли со мной, Маргарет и Чарльз остались снаружи. Не знаю почему. Когда мы дошли, до нужной комнаты, я остановился и постучал в дверь – «Можно войти?» А потом вспомнил, что Смерти, не разговаривают.
Я отомкнул дверь, и посмотрел, на приставшую со стула Смерть. Мою личную Смерть. Не зная, что нужно делать, просто протянул руку, и тихо сказал – «Джон, очень приятно». Смерть, «посмотрела» на мою руку и пожав ее, сказала… На самом деле, единственное слово, первое и последнее, которое лично ты, слышишь от своей Смерти, за все свою жизнь - ее имя.

- Билл.

Не могу вспомнить голос. Не могу вспомнить, или понять, ощущения от его присутствия тогда. Кроме одного, когда наши руки соприкоснулись. Чувство, которое возникает, когда хлопаешь в ладоши или молишься.






***

Я стал старше. На первом курсе института, снял комнату, в которой, со мной жил и Билл. На самом деле, у каждого был выбор. Твоя Смерть, была рядом с тобой всегда, либо где-то неподалеку. Выбор, позволять ей ночевать с тобой в одном помещении, или в доме был за тобой. Смерти не спали. Они могли часами напролет, просто стоять на одном месте, в одной позе. В моем районе, выходя ночью покурить, я замечал это не раз. Они никогда не толпились вместе. Просто стояли, каждый у «своего» дома, или подъезда. Не «переглядываясь». Просто стояли.
Билл, ходил со мной на занятия, на вечеринки, на подработки. По законам, твоей Смерти, полагались, все те же привилегии, что и тебе. Когда ты поступал на работу,  Смерть, поступала на работу, с тобой. Все Смерти, обладали теми же навыками и знаниями, что и их «хозяин». В точности. Не лучше, не хуже.
Были люди, которым, нравилось наряжать Смерть в черный балахон, и для шутки, заставлять ее таскать косу. Бутафорскую конечно, мало ли что. Хотя мало ли, никогда не происходило. Смерти, зачастую выглядели, как их люди. В костюмах, либо в чем-то молодежном, в зависимости от вашего возраста. Я всегда, позволял Биллу выбирать себе одежду самому. Странное дело. Ему на самом деле было все равно. Он просто «пожимал» плечами. Люди говорят, что Смертям, это безразлично. Согласился бы, но один раз, когда в магазине, я взял в руки, выбранную, для Билла футболку, он коснулся моего плеча, и указал костлявым пальцем на другую. Идя из магазина, он долго рассматривал рисунок, одновременно щупая обеими руками свой череп. Просто точно такой же был изображен на футболке. Наверное, каждый замечал, что любая одежда на Смерти, выглядит, так как будто у нее есть тело. Как и любой человек, из любопытства, я однажды дотронулся до груди Билла. Мои пальцы, просто тонули, в ткани его рубашки, пока не уткнулись в грудную клетку. Иллюзия? Воздух?
Как и любого человека, наверное, меня тоже волновала, история Смерти. Но интернет выдавал, информацию, о чем угодно, кроме нужного. Однажды, я подумал о том, что для человека, свойственно было бы, подумать, что  если у тебя нет личной Смерти, ты бессмертен. Информация о людях, которые не явились в свое совершеннолетие за своей Смертью, была. Ничего сверхъестественного. Смерть просто пришла к ним сама.
Напившись, однажды, в баре с друзьями, вышел в туалет (мельком взглянув на Билла, сидевшего за стойкой бара), где мне в голову влетела странная мысль. Я просто взял, и вылез на улицу через маленькое окошко в уборной. И побежал. Пробежав несколько кварталов, я вызвал такси. Выехал за город, остановился у какой-то богом забытой остановки, и расплатившись с таксистом, сел на бордюр и стал ждать.
Чего я ждал? Света с небес. Портала. Вспышки молнии. Словно в фильмах ужасов, я ожидал услышать шаги за спиной, либо почувствовать дыхание на затылке. Иногда я, медленно не поворачивая головы, смотрел по бокам. Ожидания, увидеть Билла сидящего рядом. Ничего.
Время летело незаметно, и через пару часов, я уже было собирался вызывать такси, когда услышал эх шагов.
Моя Смерть, неторопливо шагала по шассе, со стороны города. В одной руке упаковка пива, в другой тлеющая сигарета. Билл начал курить, тогда же, когда и я. Нет ничего ироничнее, чем просить у своей Смерти, подкурить, мне казалось это ужасно смешным. Сейчас я уже бросил, эту привычку, а Биллу нравилось. И правда. Смерти нечего терять. После вопроса о теле Смерти, я уже не мучился вопросом, как  скелет может курить. Дым просто выходил из его рта.
Билл подошел ко мне, и поставил рядом пиво. Достал сигарету, протянул мне, и помог закурить.
Я был разочарован. Хотя с другой стороны, я подумал, что, наверное, в том и смысл. Смерти не нужны фокусы. Она не устает, не спит, и наверное, не знает, что такое потеряться. Она найдет тебя, неторопливо следуя за тобой.  Поборов детскую обиду, я спросил:

- Почему не взял такси?

На что Билл, ответил, простым жестом, показав сначала на пиво с сигаретами, а потом  на вывернутые карманы своих брюк.

***

Я редко просматривал старые фотографии. Почему? Потому что мне не нравилось то, что на них не было Билла. Ну как не было. В момент съемки он стоял со мной. Но на фото его не было видно. На видео. В зеркале? Не угадали. В зеркале его было видно прекрасно. Но на камере или фотоаппарате, которые сняли бы отражение Билла в зеркале, все равно было бы пусто. Ни одна Смерть не могла быть зафиксирована, на каком либо устройстве. Кроме бумаги разве что.  Поэтому однажды, я заплатил художнику, что бы тот нарисовал наш с Биллом портрет. Я ему завидовал. Смерть идеальная натурщица. Ей всегда удобно, и она может находиться в самой неудобной позе, бесконечное число времени. Когда рисунок был закончен, я отдал его на компьютерную обработку и вот, готово - искусственное фото. Когда я смотрел на нее, мне казалось, что Билл улыбается. Либо мне так казалось, от того что из за моей головы на фотографии, торчали костлявые «рожки».
Как и все, наверное, задумался о том, что происходит, когда ты умираешь.  Что делает твоя Смерть? На самом деле догадок много, но фактов нет. На видеозаписях и фотографиях пусто, как и в памяти людей, которые видели чужую «смерть». Они не помнят. Так что же происходит? Наверное, этот вопрос не так важен. Не важно, как, неважно когда.
Билл очень любил старые фильмы. Очень часто, он исчезал из дома, и возвращался с полным пакетом газировки, попкорна и другой снеди.  Он очень хорошо играл в шахматы и любые другие игры, в которые играл я. Но все равно в этом что-то было. Тихое и спокойное. Он курил, пил виски, а я просто баловал себя бутылочкой пива. Я начал вести здоровый образ жизни, годам к тридцати. Правильно питался, без фанатизма, время от времени, балуя себя тем, что захочется. Ходил в спортзал, пропускал его, когда не было настроения. Бегал по утрам. Вместе с Биллом. Все вместе с Биллом. Кем была для меня моя Смерть? Другом. Да. Настолько похожая на меня, она была всегда рядом.
 Билл не лгал. Когда-то он случайно разбил тарелку. Почему-то, не думаю о каких-то мелочах, вроде того, что мы в квартире только вдвоем, что я сидел в этот момент, за столом, и смотрел, как он домывает посуду. И вот тарелка, выскользнула из его костлявой руки, и упала на пол. Что сделал я? Спросил:

- Билл это ты разбил тарелку?
На что моя Смерть, с не особым рвением, отрицательно покачала головой.
Он не лгал. Возможно Билл, просто указал на глупость моего вопроса. Может, проявил свое личное чувство юмора. А ведь и правда, мы же все видим. Совершенно все. Всю жизнь, перед нами. Мы совершенно так же, смотрим в глаза людей, спрашиваем что-то. И тут они разбивают наше сердце. Нашу любовь, наши надежды, нашу гордость, неважно. Они разбивают нас, как ту самую тарелку. Перед нами. И в ответ на наш вопрос, так же  отрицательно качают головой.
Потому что для кого-то тарелка существовала. Для кого-то она всего лишь мусор. А может она существует лишь в твоем воображении. Неважно. Главное, что все это принадлежит тебе, и дорого для тебя. А для остальных… Все остальные предпочитают есть из своей посуды.
Походили годы. Я что-то понимал лучше, что-то не понимал вовсе. Не понимал. Боже. Совершенно НЕ ПОНИМАЛ! Да… Не понимал, когда выкурив пачку сигарет и запив все это бутылкой виски, сел за руль. Не знал, лгала ли она. Хотя нет. Знал… Но моя тарелка была разбита. Моя любимая тарелка. На которой спокойно себе лежало мое сердце. Которое теперь оказалось на полу. Среди осколков и пыли.
- Билл подай, пожалуйста, Бутылку.
И опять же, Билл заботливо открыл и подал мне очередную бутылку виски. Как же смешно.

***

Я очнулся спустя несколько дней в больнице. Меня туда принес Билл, после того, как я врезался в столб. Штраф, пару ссадин, сломанная рука. И все.

- Спасибо Билл.

Нет, Билл не вмешивался. Он не спас меня. Ведь я бы не умер. Это знал я, знали доктора, и знал Билл. Но он бережливо, нес меня несколько километров, до ближайшей больницы. Вот так Билл.
Я понял, что все Смерти такие. А люди не замечают. Конечно я не один, такой. Но все же. Есть те, кто пытаются сделать из Смерти, своего раба. Кто-то срывает на них злость. Кто-то предпочитает воспринимать их как домашних питомцев, или не обращать на них внимание.
Но ведь, что-то рождается в этом черепе. Какие-то мысли. Вопросы и ответы. Почему-то же, Билл внимательно всматривается в экран, когда в фильме, или рекламе, промелькнет так похожий на него персонаж.
Например, Билл почему-то он есть со мной, хотя это ему не нужно. Я не прошу его об этом давно. Он просто утром, когда его очередь готовить, он готовит завтрак на двоих.
Моя Смерть выпивает со мной, когда это мне нужно, и одиноко курит на балконе, часами напролет, когда я хочу побыть в одиночестве. Единственное, в чем уверен, в этой жизни, лично я. Смерть понимает меня, больше чем кто либо.

***

Так и проходила моя жизнь. Бок о бок с Биллом. Мы съездили на отдых. Люди на пляже, очень долго недоумевали, зачем Билл натирает себя кремом от загара. Так же, после нескольких попыток, я научил Билла танцевать. Получалось не очень, но ему нравилось. Почему? Потому что, он часто танцует, и пытается двигаться в такт, когда «слышит» музыку. Билл много читал, и я начал читать тоже. Как так, моя Смерть начинает быть образованней меня.
Так складывались годы. Пока однажды ночью, я не умер. Просто взял и умер.
Мне было тридцать пять, и ночью, прогуливаясь со своей личной Смертью – Биллом, мы наткнулись на несколько пьяных подростков, домогающихся до юной девушки. Четыре совершенно незнакомых, как и Билл, просто стояли и смотрели.
За секунду, как я принял решение, мне на руку легли пальцы Билла. Я оглянулся и посмотрел на него. Аккуратный, правильной формы, белый череп, отрицательно покачал головой – «Не надо».

- Все будет хорошо Билл.

Я не думал, тогда о том, что моя Смерть попыталась вмешаться. Хотя бы косвенно. На мгновение, пока я бежал, подумал о том, может так у всех. Смерть пытается предупредить нас о чем-то, просто мы не замечаем и не слышим.
Не стал разговаривать, в чем-то убеждать этих парней. Просто встал между ними и девушкой и начал бить. Бить до тех пор, пока на пустующих ночных улицах, не раздался звук выстрела. Звук выстрела, звук убегающих в страхе подростков, и крик молодой девушки. Очень симпатичной.
Лежа на асфальте, и истекая кровью, мне было очень приятно знать, почему никто не вспомнит о том, что стало со мной и Биллом, после моей смерти. Просто потому, что эта симпатичная девушка, совсем не обращала внимание, на Билла, который стоял позади нее. Она держала мою голову в своих теплых руках, плакала и что-то говорила. 
Про себя я подумал – «И что теперь Билл». Билл ничего не ответил. Он просто достал очередную сигарету, закурил, и обойдя девушку, сел на асфальт рядом со мной.
Последнее, что я почувствовал, перед тем, как закрыть глаза, это тепло костлявой руки. Такое ощущение обычное возникает, когда хлопаешь в ладоши или молишься. Тепло… Своей собственной руки.

***

Восемнадцать. Восемнадцать бывает раз в жизни. Собственно так же, как и девятнадцать, двадцать и так далее. Одиноко шагая, по пустым улицам (буквально минуту назад шел страшный ливень), я оглядывался по сторонам, на выходящих из магазинов людей, их Смертей, закрывающих зонтики, и думал.  Думал о том, как я давно мечтал о своей личной смерти. В детстве я завидовал своим родителям, позже, я принимал это, за показатель твоей взрослости. А сейчас мне было все равно. Я просто не знал, не понимал, зачем мне это сейчас. Я же еще жив?!
Прочтя номер комнаты, на табло, я прошел, по коридору, который напоминал мне больничный. Только вместе палат… Впрочем о чем я. Дойдя до нужной двери, я вдохнул, и толкнул Повернувшись на звук, Смерть нетороплива, отошла от окна, и встала передо мной. Моя личная Смерть.
Не найдя подходящих мыслей, о том, что делать, я просто протянул руку, и сказал – «Билл, приятно познакомиться», получив в ответ, единственное слово, которое говорит тебе и только тебе, твоя Смерть, за всю твою жизнь – ее имя.

- Джон.