Закончились песни, погасли костры,
Мой мир вверх ногами, но, чтоб его, вертится,
Прощальные мысли как пики остры:
В толпе оказалось так просто не встретиться.
Здесь кончится лес и начнутся дома,
Среди суеты и не сразу заметится,
Но горькая мысль налетит как зима:
Мы больше не встретимся, больше не встретимся...
Прощальное
© Copyright: Юлия Иванова Александровна, 2013
Свидетельство о публикации №113061606686
Свидетельство о публикации №113061606686
Рецензии
