А где-то есть ещё глоток
Святого воздуха и воли.
Пустыни трепетный песок
И рабства горького мозоли.
Бредущих слышатся шаги:
Под стон,под плач,под дикий хохот,
А горы будто бы враги
На них обрушивают грохот.
Летящей ненависти зуд
Не перестал морочить уши.
Его,как лакомство грызут
Те,кто подставил злобе души.
Его лелеют, с ним плывут
По жизни,по иной морали,
Но где-то есть уже маршрут,
Которым мы пройдём едва ли.
Но им потомки пробегут,
Проедут,может быть,с боями.
Мечты,мечты нам сердце жгут
На историческом диване.
А где-то есть ещё глоток...
© Copyright: Яков Зильберг, 2013
Свидетельство о публикации №113061602082
Свидетельство о публикации №113061602082
Рецензии