Плетусь по улице осенней,
Виляя, падая, и пусть!
Поделом, в кабаке намедни,
Мне русская приснилась грусть.
Присел у лужи. Тошно. Больно.
Смотрю на лица и в глаза,
Никто не скажет мне- "Довольно!"
Повсюду-немость на устах.
Лишь дождик капает по крышам,
Глотаю жадно, как росу!
Вокруг становится всё тише,
Я всё один, я так же сух.
Лишь Солнце голову мне гладит,
Своей рябиновой рукой,
И зря я жду, что кто-то сядет,
Здесь рядом с прокажённым мной
И ты проходишь так же мимо,
Как и вчера, как и всегда...
Другим ты, знаю, не любима,
Как мной в прошедшие года
Но что мне думать об умершем?
Я вечером опять напьюсь...
И пусть же в память о прошедшем,
Мне русская приснится грусть!
Осенняя проказа
© Copyright: Ковальский Владимир, 2013
Свидетельство о публикации №113061601935
Свидетельство о публикации №113061601935
Рецензии