Л. Т

Упала ночь. На грустные глаза.
Смешала краски тьмы, тоски, печали.
И под окном смешные голоса,
Поют по пьяни - лучше бы молчали.

Луна в полдиска серебрит лицо,
Из воска, с безразличьем полным.
И наглухо закрытое окно,
Не пропускает в мир мои радиоволны.

За тишиной крадется в дом она,
В своем привычно бледном облаченьи.
Ее не менее печальные глаза,
Незряче смотрят на мои свершенья.

Я медленно ей протяну стакан,
Кивну на стол, с намеком на бутылку,
Мы разопьем и разольем сто грамм,
Чтоб выдавить подобие улыбки.

Расскажем как живем, конечно, не спеша,
Хотя не подбирая слов на выбор,
Зачем нам осторожность? Все слова -
Всего лишь пыль - как клятвы перед дыбой.

Она всплакнет, со мной и за меня,
А я о ней смахну с лица слезинки.
И в сердце вновь напомнит о себе игла,
Давно пронзившая его - быть может по ошибке.

И пьяный хохот смолкнет под окном,
Мы просидим с ней друг напротив друга,
И встретим вместе утро - мы и дом,
А утром всем воздастся по заслугам.

Она исчезнет, растворится в дым,
А я останусь дожидаться ночи,
Чтоб снова встретить смог ее больным,
Больным лишь от нее - как кто-то напророчил.

Ее зовут - Любовь, фамилия - Тоска,
Ее удел - дарить мне вдохновенье,
А как зовут меня - не знаю даже я,
Ведь мой удел - молить в стихах забвенье.