Скука

Конечно же, под небом все равны
И каждому свой пуд отмерен боли.
Зимой частенько снятся злые сны,
И холод, как синоним силы воли,
Пронизывает сердце, бьёт под дых,
И сковывает душу коркой льдистой,
А из гортани льётся водкой стих,
Терзая слух, как звук пречистой
Скуки.

Здесь всё сошло на нет:
Одна Луна напоминает время,
Но и она, как тот смешной скелет -
Скорее трафарет, чем чьё-то семя.
Я думаю, что будущая боль
Уйдет, как прошлая, куда-то, без возврата,
И вечная рука, что сыпет в рану соль,
Скорее следствие любви, и виновата
Скука.

Итак, нам следует терпеть, или кричать.
Слова, что право на беззвучную одышку.
Но лучший способ выстоять - молчать,
Не отхватить чужого горя лишку.
Одно из двух. Но боль всегда одна.
И хуже, если слишком много дышишь,
Гораздо выразительней она,
Когда в блокноте, полосуя, пишешь:
"Скука".

Ах, сколько страсти, сколько пота, слез
Ты пережил! Как много расставаний!
Как много букв ты пальцами занес
В белесые листы воспоминаний!
И всё прошло. И всё ещё пройдёт:
Предел для боли до сих пор не ясен.
И ты, как прежде, полон зла, забот
И облик твой, как водится, ужасен.
И скорость жизни, скорость ее звука
Чернилами выводит: "скука, скука,
скука..."

1 декабря 2012 года