Цвета кофейных зёрен

О чудесах, которые далеко не всегда бывают добрыми.
Исключительно любителям Макса Фрая.
****************************************

время - около девяти,
промозглый, скупой октябрь,
рояль лениво переговаривается с саксофоном,
сваливаясь в Summertime.
вам по пути - продрогшим, смешным, влюблённым -
эта кофейня по вечерам не бывает пуста.
рябь за окном - отражение всех городов, в которые дверь её приоткрыта,
завораживающий ритм
шагов за порогом одёргивает,
запрещает грустить.

я стою за стойкой, выпеваю тягучие блюзы,
цветные ликёры соревнуются со мной в тягучести.
вот он пришёл сюда, жалуется на одиночество...
что ты знаешь об одиночестве, липовый лузер?!
что ты несёшь про "участь" и "долго мучиться"?
следом за ним второй принимает скорбную позу, требует дозу,
завязывается в гордиев узел... о, господи, это уже серьёзно...
смотрим на меня и не отвлекаемся на метаморфозы моих антрацитовых глаз!
предупреждение номер раз:
так, дорогие мои, в нашей кофейне проходит месячник по борьбе с психологическим терроризмом.
моральный шантаж неприемлем и признан
опасным /единогласно/ тайным советом Тёмных Магистров.
и, вурдалака вам в рот, уважаемые, слово моё здесь крепко и скрижалево,
нарушитель лишается единовременно визы открытой - во всех направлениях,
шастать пространственными параллелями
становится очень небезопасно.
вам это ясно?
предупреждение номер два - не бывает.
да. и вселенная убивает так же безжалостно, как и я /мы не терпим вранья/.

полынья
тоже смыкалась и над моей головою лохматой.
перебираю цитаты вязкого, многослойного времени,
как я вошла в эти двери осенние, ставшие крепче любых оков -
ловушка для дураков
и нестерпимых романтиков. воспоминания - пригоршня фантиков, стёртых ключей, и чужих монет.
цвет?...
цвет их тревожный, почти что палевый, профиль мой горбоносый, медалевый, светом неоновым мягко очерчен.
мы продолжаем тягучий вечер.

я отворачиваюсь к кофемолке за новой порцией волшебного порошка.
из мешка
чёртова дюжина зёрен просыпалась - каждый раз одинаковое число.
мне повезло - этакий вариант принудительного бессмертия -
быть запечатанным в плотном конверте
тайным письмом,
день за днём не находящим конечного адресата.
так вот затейливо и чудесато.
мой эксклюзивный ад.
рад?
выйти за дверь при любых обстоятельствах мне невозможно
и настоятельно я вам советую не проверять.
/вечные двадцать пять.../
светит ли солнце, метёт ли за окнами - я заперта здесь, как бабочка в коконе.
ждущая не приходящей весны.
сны?
сны утоляют чужой, запредельный голод -
Тихий Город увы не единственный в тяге к случайным гостям -
эта кофейня ест меня по частям тонкой серебряной ложкой.
понемножку.
давая восстановиться всякий послеобеденный раз.
славный рассказ?

кофе и блюзы, ликёры стоцветные... только вот больше не ладится с ветрами
и не пишется.
ни строки.
стены крепки и неусыпна стража.
даже
Хугайда, скользящий через миры,
вне игры.
вне этой страшной игры.

так что давай, допивай свой грешный напиток
и шагай за дверь, топча разноцветие плиток старого Тау,
или речные мелкие камешки Радужного моста.
жизнь проста.
и абсолютно безжалостна.
плата засчитана и принята́.
не возвращайся сюда,

пожалуйста...