Чемодан
В забегаловке тесной открою души чемодан,
Куда брошены вещи, в беспамятстве брошены вещи!
Или их оболочки? Горячкой страдает стакан,
И такая тоска через горлышко бутыли плещет!
И уже в невесомость обулся мной встреченный дом.
В нём столы, как помосты речей, что сколочены наспех.
Ни о чём не жалею, а пуще всего не о том,
Что отрепья былого поднимут, как водится, насмех.
Лишь за дверь выйдут те, кто на тризне нещадно скорбил,
Лишь тела их оденутся вновь в пресловутую тяжесть,
Позабудет меня даже тот, кто был мною любим,
Ведь ни что с ним былое, увы, не обяжет, не свяжет.
В забегаловке душной остался лежать чемодан.
Что в нём было такого, что в жизни им так дорожили?
Песню петь про пропажу чужим не пристало устам.
В забегаловке тесной давно уж другую сложили.
© Copyright: Виорика Пуриче, 2013
Свидетельство о публикации №113061400963
Свидетельство о публикации №113061400963
Рецензии