Сад умирал

Дорога серая в мучную пыль разбита,
Широкой полосой в степи петляет.
Коней по бабки тонут в ней копыта,
И тучей пыль стоит, не оседая.

Под ветром ходят волны ковыля,
И кажется седой степная даль.
Поблизости ни одного жилья.
Мне сада умирающего жаль.

Пород дерев диковинных и редких
Оазисом в степи был этот сад.
Разбит, заложен чьим-то предком,
С полсотни лет тому назад.

Теперь он умирал. На ветках ни плода,
Покинули его зефиры и дриады.
От прошлой красоты нет и следа,
Остались кое-где ещё следы ограды.

Вдали развалины какого-то строения,
Какого назначенья – не понять.
Кругом следы уныния, старения,
На всём лежит забвения печать.

Деревья тянутся с немой мольбой
К безоблачному небу о пощаде -
«Ты, небо, солнце тучами укрой!
Воды бы вдоволь нам... Дождя бы!»

Ни капельки воды не падает с небес,
Прохлады в ветре не найти горячем.
Надежды луч с хозяином исчез,
И сад опавшею листвою плачет.

Сквозь кроны редкие потоком зной,
Как струями, сквозь решето сочится.
Лишь только редко раннею весной
В саду ещё гнездятся птицы.

Пожухли листья, в трубки завились.
Мелькают по земле бессильной тенью,
Свисают клочья паутины вниз.
И слышен, пусть и слабо, запах тленья.

А у корней дерев трава, гнилые сучья,
На  пнях трухлявых редкие грибочки,
Валежника повсюду видны кучи
И нор змеиных тёмные кружочки.

Жизнь покидает сад. Он как скелет,
В его ветвях лишь ветер завывает.
Пройдёт ещё совсем немного лет -
Он миражом в степи растает.