На собственную дату рождения послание самому себе

Тридцать шесть - и всё пустое место...
Тридцать шесть - всё в жизни пронеслось...
Тридцать шесть - пропащее наследство...
Ничего нажить не удалось...

Образован. Умный. Элегантный -
Жалкий и безвольный пустоцвет...
До сих пор - чуть теплятся таланты,
Только вот таланта больше нет...

Серая, озябшая могила
Вместо глаз заполненных мечтой.
Твой Пегас - угрюмая кобыла,
Раз в году приходит на постой...

Оптимист в коротеньких штанишках,
Ты всё ждал - успеешь, полетишь...
Вместо жизни закопался в книжках,
И на них, как в тёплой люльке спишь...

Весь чужими мыслями согретый
Ты живёшь на свете словно вор...
Нет тебе житья на этом свете -
Вот мой беспощадный приговор.

Впрочем - не печалься. Бог с тобою.
Ты другой дорогою пошёл...
Если твой Пегас не в зуб ногой
Ты в другой стезе себя нашёл...

Кабинет, вертушка, секретарша -
Кворум подчинённых и гостей...
Завертелась жизнь в ритме марша
Под весёлый хруст твоих костей.

Дон-Кихот плешивый - сивый мерин,
Поздно закусивший удила.
Как ты глуп - ты всё ещё уверен
Что твоя минута не пришла?

Нет - она была...
Она сидела десять лет назад перед тобой.
И в глаза любовницей глядела -
"Руку протяни - и будешь мой!"...

Но паскуда совесть - злая тётка,
Стала между вами как скала...
И слова твои застряли в глотке...
И удача встала и ушла...

Ты был горд своим поступком смелым
И зажил на свете не таясь,
А твоя удача - между делом... походя...
Другому отдалась...

Славен муж, который сделал дело,
Даже если совесть нечиста..
Ты же - как нетронутая дева...
Всё сидишь баюкая Христа...

Что ж - живи как знаешь, как умеешь...
Как рожден - ведь душу не убьёшь...
Ты и в семьдесят пятый день рождения
В старческом маразме пропоёшь...

Семьдесят пять - и всё пустое место...
Семьдесят пять - всё в жизни пронеслось...
Семьдесят пять - протухшее наследство...
Ничего нажить не удалось...