Он вырастал из города. Из тьмы
чеканных судорожных звонов, пыли,
соседских криков, выпитых светил
и послесловий, потерявших силу.
Не рваный лист – гитарный перебор;
и вышитые линии тропинок,
петляя, вызывали – не на спор,
но только на словесный поединок
лицом – к лицу…
Он вырастал из лет
(но всякий след, что оставлял на память,
дрожа, врезался лезвием – в рассвет,
и невозможно было не изранить
всех тех, кто оставался за бортом…)
Он был рождён не шуткой, но насмешкой
всему, что было праведно; притом
собою представлял одну погрешность;
и верно, что он вырос из страны,
земного шара, слов, чужих устоев,
переплетений и узлов судьбы,
любви и снов, которых был достоин…
Он вырос, истеревшись в прах, как трут:
ведь далее такие –
не живут.
Об одной смерти
© Copyright: Ибрагимова Карина, 2013
Свидетельство о публикации №113061309529
Свидетельство о публикации №113061309529
Рецензии